Les gourgandines - Gaston Couté
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Les gourgandines - Gaston Couté
LES PORTRAITS PORTRAITS SINGULIERS |
Les gourgandines "La Chanson du gas qu'a mal tourné" - 1901-1905 Gaston Couté Récitant : Bernard Meulien Il a poussé du pouél de su' l'vent'e à la terre, Les poumm's vont rondiner aux poummiers des enclos ; Il a poussé du pouél sous les pans des d'vanquiéres Et les tétons rondin'nt à c'tt' heure à plein corset... Toutes les fill's de seize ans se sont sentu pisser En r'gardant par la plaine épier les blés nouvieaux. L'souleil leu' coll' des bécots roug's à mém' la pieau Qui font bouilli' leu' sang coumme eun' cuvé' d'septemb'e, Les chatouill's du hâl' cour'nt sous leu's ch'misett's de chanv'e Et d'vant les mâl's qui pass'nt en revenant des champs A s'sent'nt le coeur taqu'ter coumme un moulin à vent. Y a pas à dir'! V'là qu'il est temps ! Il est grand temps !... Les vieux farmiers qui vont vend' leu' taure à la fouère Ent'rapontront des accordaill's en sortant d'bouére: - "Disez-don', Mét' Jean-Pierr', v'la vout' fill' qu'est en âge, j'ai un gâs et j'ai tant d'arpents d'terre au souleil. V'là c'que j'compte y bailler pour le mett'e en ménage. - Tope là !... L'marché quient !... R'tournons bouére eun' bouteille !... Pour fére eun' femme hounnête, en faut pas davantage ! Voui mais, faut l'fér'!... faut-i'-encor pouvouèr le fère? Les garces des loué's, les souillons, les vachères, Cell's qu'ont qu'leu' pain et quat' pâr's de sabiots par an, Cell's qu'ont ren à compter poure c'qu'est des parents, Cell's-là, à' peuv'nt attend' longtemps eun épouseux, Longtemps, en par-delà coueffé Sainte Cath'rine... Attend'!... Mais coumment don' qu'vous v'lez qu'a fass'nt, bon guieu ! Empêchez vouér un peu d'fleuri'les aubépines Et les moignieaux d'chanter au joli coeur de Mai... Cell's-là charch'ront l'Amour par les mauvais senquiers ! Y a des lurons qui besougn'nt aux métari's blanches, On s'fait ben queuqu' galant en dansant les Dimanches... Et pis, pouf ! un bieau souèr, oùsque l'on est coumm' saoûle D'avouèr trop tournaillé au son des violons, On s'laiss' chouèr, enjôlé', sous les suçons d'eun' goule Et sous le rudaill'ment de deux bras qui vous roulent, Coumme eun' garbée à fér', dans les foins qui sent'nt bons. Queuq's moués après, quand y a déjà d'la barbelée Au fait' des charnissons et des p'tits brins d'éteule, Faut entend' clabauder, d'vant la flamm' des jav'lées Les grous boulhoumm's gaîtieaux et les vieill's femm's bégueules : " Hé ! Hé !... du coup, la michant' Chous' s'a fait enfler !... " Et les pauv's "michant's chous's" qui décess'nt pâs d'enfler Descend'nt au long des champs ousqu'à trouvé linceul Leu-z-innocenc'tombée, au nez d'un clair de leune. - Les galants sont partis pus loin, la mouésson faite. En sublaillant, chacun laissant là sa chaceune, Après avouèr, au caboulot payé leu's dettes. - "Quoué fer ? " Qu'a song'nt, le front pendant su' leu' d'vanquiére Et les deux yeux virés vars le creux des orgniéres... Leu' vent'e est là qui quient tout l'mitan du frayé ! Au bourg, les vieill's aubarg's vésounn'nt de ris d'rouyiers Qui caus'nt d'ell's en torchant des plats nouér's de gib'lotte ; D'vant l'église à Mari' qu'a conçu sans péché Leu's noms sont écrasés sous les langu's des bigottes Qu'un malin p'tit vicair' fait pécher sans conc'vouer ; Les conscrits qui gouépaill'nt un brin, avant d'se vouèr Attaché's pour troués ans au grand ch'nil des casarnes, Dis'nt des blagu's à l'hounneur d'la vieill' gaîté d'cheu nous : - "Sapré garc's, pour avouér un pansier aussi grous A's'ont fait coumm'les vach's qu'ont trop mangé d'luzarne ?... Ou ben c'est-l' un caquezieau qui l'sa piquées ?..." - Au bourg, tout l'monde est prêt à leu' jiter la pierre... A's r'tourn'ront pas au bourg les fill's au vent'e enflé, Un matin a's prendront leu' billet d'chemin d'fer Et ça s'ra des putains arrivé's à Paris... Ben, pis qu'v'là coumm' ça qu'est... Allez les gourgandines !... Vous yeux ont d'l'attiranc' coumm' yeau profond' des puits, Vous lèvres sont prisé's pus cher qu'un kilo d'guignes, Les point's de vous tétons, mieux qu'vout coeur, vout' esprit, Vous frayront la rout' large au travers des mépris. C'est vout' corps en amour qui vous a foutu d'dans, C'est après li qu'i faut vous ragripper à c'tt' heure ; Y reste aux fill's pardus, pour se r'gangner d'l'hounneur Qu'de s'frotter - vent'e à vent'e - avec les hounnêt's gens : L'hounneur quient dans l'carré d'papier d'un billet d'mille... Allez les gourgandin's par les quat' coins d'la ville !... Allez fout' su'la paill' les bieaux môssieu's dorés, Mettez l'feu au torchon au mitan des ménages, Fesez tourner la boule aux mangeux d'pain gangné Aux p'tits fi's à papa en attent' d'héritage. Fesez semaill' de peine et d'mort su' vout' passage Allez, Allez jusqu'au fin bout d'vout' mauvais sort, Allez ! les gourgandin's oeuvrez aux tâch's du mal : Soyez ben méprisab's pour que l'on vous adore !... Et si vous quervez pas su' eun' couétt' d'hôpital Ou su' les banquett's roug's des maisons à lanterne Vous pourrez radeber, tête haute, au village En traînant tout l'butin qu' v' aurez raflé d'bounn' guerre. Vous s'rez des dam's à qui qu'on dounne un çartain âge, Vous tortill'rez du cul dans des cotillons d'souée V' aurez un p'tit chalet près des ieaux ou des boués Que v' appell'rez " Villa des Ros's ou des Parvenches " L'curé y gueultounn'ra avec vous, les dimanches En causant d'ici et d'ça, d'morale et d'tarte aux peurnes, Vous rendrez l'pain bénit quand c'est qu'ça s'ra vout' tour ; L'Quatorz' juillet, vous mérit'rez ben d'la Patrie : Ça s'ra vous qu'aurez l'mieux pavouésé de tout l'bourg ; Le bureau d'bienfaisanc' vienra vous qu'ri des s'cours. Aux écol's coummunal's vous f'rez off'er de prix Et vous s'rez presque autant que l'mair' dans la Coummeune ...Ah ! Quand c'est qu'vous mourrez, comben qu'on vous r'grett'ra La musiqu', les pompiers suivront vout' entarr'ment ; D'chaqu' couté d'vout convoué y aura des fill's en blanc Qui porteront des ciarg's et des brassé's d'lilas... Vous s'rez eun' saint' qu'on r'meun' gîter aux d'meur's divines... Allez !... en attendant !... Allez, les gourgandines !... |
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La poésie, c'est les paroles éparses du réel (Octavio Paz)
Gil Def- Admin
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