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Je n'ai plus que les os - Pierre de Ronsard

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Message  Gil Def Mar 15 Déc - 13:38

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LA MORT ET LE DEUIL

Je n'ai plus que les os - Pierre de Ronsard 0_som159





Je n'ai plus que les os
"Derniers vers" - 1586
Pierre de Ronsard
Récitant : Jean-Louis Trintignant





Je n’ai plus que les os, un squelette je semble,
Décharné, dénervé, démusclé, dépulpé,
Que le trait de la mort sans pardon a frappé,
Je n’ose voir mes bras que de peur je ne tremble.

Apollon et son fils, deux grands maîtres ensemble,
Ne me sauraient guérir, leur métier m’a trompé ;
Adieu, plaisant Soleil, mon oeil est étoupé,
Mon corps s’en va descendre où tout se désassemble.

Quel ami me voyant en ce point dépouillé
Ne remporte au logis un oeil triste et mouillé,
Me consolant au lit et me baisant le face,

En essuyant mes yeux par la mort endormis ?
Adieu, chers compagnons, adieu, mes chers amis,
Je m’en vais le premier vous préparer la place.  




Autres textes du même auteur

A la forêt de Gastine
Adieu, cruelle, adieu, je te suis ennuyeux
Afin qu'à tout jamais de siècle en siècle vive
Amour me tue et si je ne veux dire
Ciel, airs et vents, plains et monts découverts
Comme on voit sur la branche
Comme un chevreuil
Comme une belle fleur assise entre les fleurs
Des baisers
Dous fut le trait qu'amour hors de sa trousse
Il faut laisser maisons et vergers et jardins
Je meurs Paschal quand je la vois si belle
Je plante en ta faveur cet arbre de Cybèle
Je veus mourir pour tes beautés Maistresse
Je vous envoye un bouquet que ma main
La fontaine Bellerie
Ma douce jouvence est passée
Madrigal
Marie, levez-vous ma jeune paresseuse
Meschantes nuicts d’hyver, nuicts filles de Cocyte
Mignonne allons voir si la rose
Nature ornant la dame
Pren ceste rose aimable comme toi
Quand à longs traits je bois l'amoureuse étincelle
Quand au temple nous serons
Quand je pense à ce four où près d'une fontaine
Quand je suis vingt ou trente mois
Quand vous serez bien vieille ...
Rossignol, mon mignon
Sur tout parfum j'aime la Rose
Tandis que vous dancez et ballez à votre aise
Une beauté de quinze ans enfantine
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Vous me dites, Maîtresse, étant à la fenêtre








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La poésie, c'est les paroles éparses du réel (Octavio Paz)
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