Les roses - Théodore de Banville
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Les roses - Théodore de Banville
Gil Def Jeu 7 Sep - 12:28
LA MORT ET LE DEUIL  |
Les roses "Le Sang de la coupe" - 1868 Théodore de Banville  Vierges de dix-huit ans, dénouez vos ceintures ! Versez, versez à flots vos larmes encor pures, Penchez votre cœur plein et votre front si beau, Dépouillez les rosiers pour orner un tombeau. La plus belle de vous est maintenant une ombre. C’était pour ruisseler dans la demeure sombre Que ses doux cheveux d’or, pleins de zéphyrs tremblants, Étaient devenus longs à cacher ses pieds blancs. Quoi ! c’était pour l’oubli, quoi ! c’était pour la tombe Qu’elle était fraîche et pure ainsi qu’une colombe ! Et c’était pour dormir, comme nous la voyons, Qu’elle avait ses yeux noirs étoilés de rayons ! Hélas ! Dieu seul est grand, et connaît toutes choses. Jeunes filles, pleurez ! vierges, cueillez les roses ! Chaste Lydie ! enfant qui souriais si bien, Tu vis, mais dans le ciel, esprit aérien ! Certes, nous le savions, ô tendre fleur fanée ! Il nous fallait te perdre, et tu n’étais pas née Pour meurtrir comme nous la plante de tes pieds Dans cet étroit cachot de crimes expiés. Dieu qui, pour te créer, Ange entre ses merveilles, A pétri des parfums et des blancheurs vermeilles, Ne pouvait pour longtemps, même dans ce beau corps, T’exiler des rayons, te bannir des accords ! Mais si tôt ! mais si vite ! Et pourquoi, chère morte, Nous a-t-il donc laissés t’aimer, puisqu’il t’emporte ? Ô coupe de parfums, rose nouvelle, bois Nos larmes ! Dépouillons les jardins et les bois ! Jeunes filles, cueillez les roses avant l’heure ; Mêlons nos pleurs amers à la brise qui pleure. Votre Lydie est morte ! elle est morte au printemps ! Peut-être il lui restait encor beaucoup de temps Pour aller dans les champs, pleins de senteurs divines, Cueillir des liserons et d’humbles églantines, Pour s’agiter aux vents comme un jeune roseau, Pour mêler quelque rêve à ses chansons d’oiseau, Et pour sourire aux cieux de rubis et d’opales. Morte ! Pourtant la fièvre aux haleines fatales N’a pas mis le trésor de ses jeunes appas Sur un lit de douleur. Tout l’aimait. Ce n’est pas Le fer, dernier espoir des espérances vaines, Qui fit couler à flots la pourpre de ses veines. Non, tout l’aimait. La vague aux regards onduleux Ne l’a pas entraînée au fond des gouffres bleus. Rien n’a tranché le fil d’une aussi belle vie. Non. Seulement, un jour, cette sainte ravie Aima. Son âme avait, blanche comme sa main, Trop de fragilité pour un amour humain : Elle a fui vers les cieux ainsi qu’une nuée. La flèche qui nous blesse, en jouant l’a tuée. Autres textes du même auteur A Auguste Brizeux A George Sand A la Font-Georges A mon Père A Théophile Gautier A Théophile Gautier A Vénus de Milo A Victor Hugo A Victor Hugo A Zélie Aimer Paris Aimons-nous et dormons Ballade de Banville, à son cher François Coppée Ballade de Banville, à son maître Ballade de Victor Hugo, père de tous les rimeurs Baudelaire Bien souvent je revois sous mes paupières closes Camille, quand la nuit t'endort Celle qui chantait Chère, voici le mois de mai L'enfant L'été La bonne Lorraine La centième de Notre-Dame de Paris La chanson de ma Mie La femme aux roses La forêt La source La vendangeuse Le démêloir Le jour Le sanglier Le saut du tremplin Le verger du roi Louis Leïla Les souffrances de l'Artiste Musique Némée O jeune Florentine Roland Rondeau : A Ismène Théophile Gautier Théophile Gautier Viens, sur tes cheveux noirs |
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