Gil Def Ven 26 Fév - 15:36
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Epitaphe
"Les Contemplations" - 1856
Victor Hugo
Il vivait, il jouait, riante créature.
Que te sert d'avoir pris cet enfant, ô nature ?
N'as-tu pas les oiseaux peints de mille couleurs,
Les astres, les grands bois, le ciel bleu, l'onde amère ?
Que te sert d'avoir pris cet enfant à sa mère,
Et de l'avoir caché sous des touffes de fleurs ?
Pour cet enfant de plus tu n'es pas plus peuplée,
Tu n'es pas plus joyeuse, ô nature étoilée !
Et le cœur de la mère en proie à tant de soins,
Ce cœur où toute joie engendre une torture,
Cet abîme aussi grand que toi-même, ô nature,
Est vide et désolé pour cet enfant de moins !
Autres textes de Victor Hugo présents dans le site
A André Chénier
A cette terre où l'on ploie
A la mère de l'enfant mort
A M. David, statuaire
A ma fille
A petite Jeanne
A qui la faute ?
A qui la victoire définitive?
A Théophile Gautier
A un poète
A une jeune fille
Aimons toujours! Aimons encore
Ainsi nous n'avons plus Strasbourg, nous n'avons plu
Après la bataille
Aux arbres
Aux morts du 4 décembre
Avant la conclusion du traité
Bêtise de la guerre
Ce que c'est que la mort
Cette nuit, il pleuvait, la marée était haute
Ceux qui vivent sont ceux qui luttent
Choses du soir
Chose vue un jour de printemps
Croire, mais pas en nous
Dans la forêt
Demain, dès l'aube
Depuis six mille ans la guerre
Dieu est toujours là
Dignes l'un de l'autre
Ecrit après la visite d'un bagne
Elle avait pris ce pli
Elle était déchaussée, elle était décoiffée
Elle passa. Je crois qu'elle m'avait souri
En écoutant les oiseaux
Fêtes de village en plein air
Halte en marchant
Hier, la nuit d’été, qui nous prêtait ses voiles
Hymne des transportés
Il faut que le poète
]Il lui disait : vois-tu …
J'aime l'araignée
J'eus toujours de l'amour pour les choses ailées
Je ne mets pas en peine
Je respire où tu palpites
Je sais bien qu'il est d'usage
Je suis haï. Pourquoi ?
Jeanne était au pain sec
Jéhovah
Jeune fille, la grâce emplit tes dix-sept ans
Joies du soir
Jour de fête aux environs de Paris
L'aube est moins claire
L'Echafaud
L'enfant
La chauve-souris
La coccinelle
La fonction du poète
La grand-mère
La hache? Non jamais? Je n'en veux pour personne
La légende de la nonne
La mort du Duc de Berry
La naissance du Duc de Bordeaux
La nichée sous le portail
La Vendée
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La poésie, c'est les paroles éparses du réel (Octavio Paz)
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